Заходящее солнце окрашивает пурпуром верхушки зубчатых гор и серые облака позолочены по краям. Высоко в небе поднимается узкий серпик молодого месяца. Тихо кругом. Только издалека доносится шум морского прибоя, да за стеною дома рыдает певучий рояль, а из тюрьмы, что на другом конце улицы, раздается пение хором.
Я один на террасе большого дома. Всплывают шумною толпою воспоминания, охватывают меня и уносят с собой в безвестный мир. Высокие горы окружают меня, отгораживая меня от всего остального мира. Да и существует ли он? Кажется мне, что и совсем исчез он, или и вовсе не было его, не было того, что такой щемящей болью наполняет мое сердце. Н-нет, н-нет, он есть этот мир! Там, за этими высокими горами, далеко, далеко, бьется живое сердечко, смотрят ясные глазки и слышится сдержанный смех…
Ялта
1926 г. 16/29 сент.