Борис Алексеев
У всех нас общее солнце.
Но солнце дробится, как в призме,
И в келью сквозь жизни оконце
Летит разноцветной пылью.
Так красят цветные лампады
Молитвой пропитанный воздух.
Священники, будто цикады,
Возносят ко Господу оды
На службах, на ранних и поздних,
В триоди цветные влагая
Сердец трепетания горние,
И гулкие отзвуки рая.
Но вот умолкает молитва,
И голос становится эхом.
И скорбною вестью повитый
Прощается мир с человеком.
А он над гробиной, в оконце
Сквозь сизый декабрьский снежок
В цветное горячее солнце
Делает первый шажок!..